romanticismo alemán

ALBERT BÉGUIN (FRANCIA,1901-1957)

2011-10-30T06:34:00.000-07:00

¿Soy yo el que sueña en la noche?O bien,¿me he convertido en un teatro en que alguien o algo presenta sus espectáculos ora ridículos,ora llenos de una inexplicable cordura?Cuando pierdo el gobierno de estas imágenes con que se teje la trama más secreta,la menos comunicable de mi vida,¿tiene su unión imprevista alguna relación significativa con mi destino o con otros acontecimientos que se me escapan?¿O acaso me limito a asistir a la danza incoherente,vergonzosa,miserablemente simiesca de los átomos de mi pensamiento,abandonados a su absurdo capricho?

de El alma romántica y el sueño,Fondo de Cultura Económica, México,1981,Versión de Mario Monteforte Toledo,revisada por Antonio y Margit Alatorre.

JEAN PAUL ( JOHANN PAUL FRIEDRICH RICHTER - 1763-1825)

2011-04-21T14:01:00.000-07:00

Del viejo árbol raquítico de los filósofos recogen los teólogos los frutos caídos y los siembran. Estos grandísimos y estrechísimos egoístas convierten a Dios en el frère servant de los párrocos penintenciarios - cargo al que se sienten llamados-,y de camino a la iglesia filial se figuran que el sol vela para que ellos suden menos y cabalguen más a la sombra...Así limpian los corazones y las cabezas de la forma como en Irlanda los criados barren las escaleras : con sus pelucas.

de La edad del pavo - Alianza Tres- Madrid- 1981- Traducción de Manuel Olasagasti -

NOVALIS (FRIEDRICH LEOPOLD von HARDENBERG,1772-1801)

2010-07-05T06:47:00.000-07:00

HIMNOS A LA NOCHE (Fragmento)

¿Es que siempre debe volver la mañana?¿No tendrá nunca fin el dominio de lo terrestre?Una funesta actividad abate el vuelo divino de la noche. ¿Es que el misterioso sacrificio del amor no arderá nunca nunca en la eternidad?¡La luz tiene fijado su tiempo,pero fuera del tiempo,fuera del espacio,está el Reino de la Noche!¡Eterna es la duración del sueño!¡Sagrado sueño!Raras veces dejas saborear tus goces,a lo largo de esta faena terrenal,a quienes están consagrados a la Noche.Pero sólo los insensatos te desconocen,pues no saben de otro sueño que esa sombra con que tu compasión nos cubre en el crepúsculo de la noche real.No alcanzan a percibirte en el zumo dorado de los racimos,en el aceite milagroso del almendro,en la savia sombría de la adormidera.No saben que eres tú quien flotas en torno a las tiernas virgenes y haces un cielo de su seno.No sospechan que eres tú quien vienes a nuestro encuentro desde las viejas leyendas,abriéndonos los cielos,tú,que traes la llave de las mansiones dichosas,tú,callado mensajero de misterios sin fin.

de,Himnos a la noche.Cantos Espirituales.La cristiandad o Europa.Versión de Alfredo Terzaga.Editorial Universidad Nacional de Córdoba.2007.

KARL WILHELM FRIEDERICH von SCHLEGEL (ALEMANIA, 1772-1829)

2010-05-16T15:47:00.000-07:00

La poesía solo puede ser criticada por la poesía.Un juicio sobre el arte que no sea su vez una obra de arte...,no tiene ciudadanía en el reino del arte.

En una poesía buena todo debe ser intención y,a la vez,instinto.Así llega a ser ideal.

El núcleo de poesía,su centro,puede hallarse en la mitología y en las materias de los antiguos.Saciad la noción de la vida con la idea de lo infinito y comprenderéis a los antiguos y a su poesía.

Lo que sucede en la poesía no sucede nunca o siempre.De lo cotrario,no es una poesía auténtica.Jamás deben hacernos creer que lo que acontece en una poesía acontece realmente en este momento.

Toda persona inculta es su propia caricatura.

Es propio de la humanidad el que tenga que elevarse por encima de la humanidad.

de Fragmentos ,según la versión contenida en Los románticos alemanes,selección y traducción Ilse M de Brugger. Centro Editor de América Latina.Biblioteca Básica Universal.Buenos Aires. 1968.

JOHANN WOLFGANG von GOETHE (ALEMANIA, 1749 - 1832)

2010-02-14T17:00:00.000-08:00

Mi fe en la inmortalidad proviene del concepto de actividad;pues si yo obro incansablemente hasta el fin,la Naturaleza está obligada a asignarme otra forma de existencia,cuando mi cuerpo ya no resulta capaz de cumplir aquí su obra. (A Eckermann,1829)

Cuando no se habla con simpatía,con cierto entusiasmo parcial,de obras escritas o acciones,queda tan poco que no vale la pena hablar de ello.El gozo,el placer y el interés por las cosas son lo único real,que a su vez crea una realidad;todo el resto es vano y no hace más que frustar (la obra ajena). (A Schiller,1796)

Lo increíble va perdiendo su valor,cuando se pretende examinarlo de cerca en sus detalles.(Años de viaje de Wilhem Meister ,1821)

La llamada superstición radica en sentimientos más hondos y más delicados que la incredulidad.(A Reimer,1806)

El genio me parece siempre una máquina de calcular:se le da vuelta,y presenta un resultado exacto;ella no sabe por qué ni cómo. (A Veit,1794)

Lo que pasa, con el genio, es simplemente, eso:los hombres permiten excepcionalmente a un individuo lo que no se permiten unos a otros,es decir,el que por excepción uno sea enteramente lo que quiera y le guste ser. (A Riemer,1813)

Mirándolo bien,vivir no quiere decir más que sobrevivir a muchos. (A Boisserée,1817)

Son pocos quienes, teniendo juicio, sean a la vez capaces de obrar.El juicio ensancha pero paraliza;la acción anima,pero limita. (Años de aprendizaje de Wilhelm Meister,1821)

Lo verdadero es sencillo y no da mucho que hacer;lo falso ofrece oportunidad para desperdiciar el tiempo y las fuerzas. (A Zelter,1829)

¿Cómo es que los hombres jamás quedan complacidos de nadie?...Porque quedan demasiado complacidos de sí mismos. (A J.Frommann,1817)

¿La humanidad? Es una idea abstracta.Desde los tiempos más remotos no ha habido más que hombres,y no habrá sino hombres. (A Luden,1806)

Mirando el curso actual del mundo hemos de insistir diciendo y repitiendo para nosotros mismos: ¡Ha habido y habrá hombres capaces!Y es menester que de ellos se hable bien,que se les dediquen elogios verbales y formulados por escrito,como legado.Forman la comunión de santos que profesamos. (A Zelter,1831)

Preferiría ahorcarme a negar siempre,permanecer siempre en la oposición,estar siempre en acecho,listo para atacar los defectos y vicios de mis prójimos y coetáneos. (A Müller,1826)

¡Todos somos así! Nos complacemos en pagar nosotros mismos nuestras tonterías,pero hacemos pagar a otros las virtudes. (Italien.Reise)

El odio impotente es la sensación más terrible;porque a decir verdad,no deberíamos odiar sino al que pudieramos aniquilar. (A Zelter,1811)

de LEBENSWEISHEIT,Emil Ludwing,versión de Alfredo Cahn,Editorial Claridad,Buenos Aires,1942.

JHOANN PAUL FRIEDRICH RICHTER (1763-1825)

2009-07-24T06:48:00.000-07:00

Hay más bien una semejanza,una metáfora cuando se dice que el romanticismo es el sonido moribundo y onduloso de una cuerda o de una campana que se pierde alejándose y concluye por extinguirse por completo para nosotros,no sin haber resonado todavía en nuestro oído,cuando ya había cesado fuera de nosotros,así también un rayo de luna es al mismo tiempo una figura y un ejemplo romántico.La claridad dudosa del romanticismo era tan extraña a los griegos,que el mismo Platón,aunque poeta,aunque próximo a la elevación cristiana,sólo expresa la relación de nuestro finito estrecho con la morada brillante,con el cielo estrellado de infinito;por medio de la alegoría mezquina y tortuosamente dibujada de una caverna,en cuyo fondo estamos encadenados,viendo pasar ante nosotros las sombras de los seres reales que desfilan a nuestra espalda.
Si la poesía es una especie de profecía,la poesía romántica es en especial presentimiento de un porvenir demasiado grande para tener cabida aquí abajo: así las flores románticas nadan a nuestro alrededor como semillas desconocidas que provienen de un nuevo mundo,no descubierto aún,y que el mar,que une todas las partes del universo,llega a las costas de la Noruega.

De, Introducción a la Estética - Versión de Julián de Vargas - Editorial Hachette - Buenos Aires - 1976

Ignaz Paul Vitalis Troxler ( 1780 - 1866 )

2009-04-12T06:15:00.000-07:00

Fragmentos

A fuerza de sentir y de pensar,de querer y de obrar,puedo llegar dentro de mi hasta una profundidad infinita,donde me encuentro en todas partes frente a mi mismo.

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El pensamiento humano no corresponde al ser de los objetos,sino a su devenir en la naturaleza;el sistema y el proceso de nuestro pensamiento no es sólo una copia o un reflejo del mundo exterior tal como es,inanimado,en el término de su devenir;puesto que corresponde a la esencia y a la vida del mundo exterior,es un devenir en sí y fuera de sí mismo.De tal manera que todas las formas y todos los movimientos que están dentro del devenir de las cosas dejan caer sus velos en el conocimiento humano,y,de modo inverso,todo lo que se revela en éste se realiza en el mundo.
Por consiguiente al admirada frase de Heller,ningún espíritu creado puede penetrar en el corazón de la naturaleza,pierde toda significación.Pues la vida interior de la naturaleza no es un objeto exterior para el espíritu creador...La naturaleza es un objeto exterior impenetrable sólo para quien no ha llegado a sí mismo, o para quien no ha reconocido en sí mismo al espíritu creador.

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No cabe duda de que hay otro mundo,pero ese otro mundo está en éste,y para llegar a su plena perfección es preciso reconocerlo bien y hacer profesión de ello.El hombre debe buscar su estado venidero en el presente,y el cielo no sobre la tierra,sino en sí mismo.
La naturaleza de las cosas y su unidad primera no pude captarse sino en el último escondrijo del alma humana.
El interior de la naturaleza exterior está íntimamente relacionado con el interior de nuestra propia naturaleza;porque en nosotros y fuera de nosotros la naturaleza forma una unidad con lo Divino,raíz y fuente de la fuerza creadora que en nosotros hace aflorar a la consciencia los pensamientos,y que fuera de nosotros hace surgir las cosas a la vida.De ahí este hecho maravilloso:mientras más nos adentramos en nosotros mismos,apartándonos de las apariencias,más penetramos en la naturaleza de las cosas que están fuera de nosotros.

ERNST THEODOR WILHEM HOFFMANN (PRUSIA 1776-1822)

2009-04-11T16:49:00.001-07:00

HISTORIA DE FANTASMAS

Cipriano se puso de pie y empezó a pasear, según costumbre, siempre que su ser estaba embargado por algo muy importante y trataba de expresarse ordenadamente, y recorrió la habitación de un extremo a otro.

Los amigos se sonrieron en silencio. Se podía leer en sus miradas: «¡Qué cosas tan fantásticas vamos a oír!» Cipriano se sentó y empezó así:

-Ya saben que hace algún tiempo, después de la última campaña, me hallaba en las posesiones del Coronel de P... El Coronel era un hombre alegre y jovial, así como su esposa era la tranquilidad y la ingenuidad en persona.

Mientras yo permanecía allí, el hijo se encontraba en la armada, de modo que la familia se componía del matrimonio, de dos hijas y de una francesa que desempeñaba el cargo de una especie de gobernanta, no obstante estar las jóvenes fuera de la edad de ser gobernadas. La mayor era tan alegre y tan viva que rayaba en el desenfreno, no carente de espíritu; pero apenas podía dar cinco pasos sin danzar tres contradanzas, así como en la conversación saltaba de un tema a otro, infatigable en su actividad. Yo mismo presencié cómo en el espacio de diez minutos hizo punto... leyó..., cantó..., bailó, y que en un momento lloró por el pobre primo que había quedado en el campo de batalla y aún con lágrimas en los ojos prorrumpió en una sonora carcajada, cuando la francesa echó sin querer la dosis de rapé en el hocico del faldero, que al punto comenzó a estornudar, y la vieja a lamentarse: «Ah, che fatalità! Ah carino, poverino!» Acostumbraba a hablar al susodicho faldero sólo en italiano, pues era oriundo de Padua.

Por lo demás, la señorita era la rubia más encantadora que podía imaginarse, y en todos sus extraños caprichos dominaba la amabilidad y la gracia, de manera que ejercía una fascinación irresistible, como sin querer. La hermana más joven, que se llamaba Adelgunda, ofrecía el ejemplo contrario. En vano trato de buscar palabras para expresarles el efecto maravilloso que causó en mí esta criatura la primera vez que la vi. Imaginen la figura más bella y el semblante más hermoso. Aunque una palidez mortal cubría sus mejillas, y su cuerpo se movía suavemente, despacio, con acompasado andar, y cuando una palabra apenas musitada salía de sus labios entreabiertos y resonaba en el amplio salón, se sentía uno estremecido por un miedo fantasmal.

Pronto me sobrepuse a esta sensación de terror, y como pudiese entablar conversación con esta muchacha tan reservada, llegué a la conclusión de que lo raro y lo fantasmagórico de su figura sólo residía en su aspecto, que no dejaba traslucir lo más mínimo de su interior. De lo poco que habló la joven se dejaba traslucir una dulce feminidad, un gran sentido común y un carácter amable. No había huella de tensión alguna, así como la sonrisa dolorosa y la mirada empañada de lágrimas no eran síntoma de ninguna enfermedad física que pudiera influir en el carácter de esta delicada criatura.

Me resultó muy chocante que toda la familia, incluso la vieja francesa, parecían inquietarse en cuanto la joven hablaba con alguien, y trataban de interrumpir la conversación, y, a veces, de manera muy forzada. Lo más raro era que, en cuanto daban las ocho de la noche, la joven primero era advertida por la francesa y luego por su madre, por su hermana y por su padre, para que se retirase a su habitación, igual que se envía a un niño a la cama, para que no se canse, deseándole que duerma bien. La francesa la acompañaba, de modo que ambas nunca estaban a la cena que se servía a las nueve en punto.

La Coronela, dándose cuenta de mi asombro, se anticipó a mis preguntas, advirtiéndome que Adelgunda estaba delicada, y que sobre todo al atardecer y a eso de las nueve se veía atacada de fiebre y que el médico había dictaminado que hacia esta hora, indefectiblemente, fuera a reposar.

Yo sospeché que había otros motivos, aunque no tenía la menor idea. Hasta hoy no he sabido la relación horrible de cosas y acontecimientos que destruyó de un modo tan tremendo el círculo feliz de esta pequeña familia.

Adelgunda era la más alegre y la más juvenil criatura que darse pueda. Se celebraba su catorce cumpleaños, y fueron invitadas una serie de compañeras suyas de juego. Estaban sentadas en un bello bosquecillo del jardín del palacio y bromeaban y se reían, ajenas a que iba oscureciendo cada vez más, a que las escondidas brisas de julio comenzaban a soplar y que se acababa la diversión. En la mágica penumbra del atardecer empezaron a bailar extrañas danzas, tratando de fingirse elfos y ágiles duendes: «Óiganme -gritó Adelgunda, cuando acabó por hacerse de noche en el boscaje-, óiganme, niñas, ahora voy a aparecerme como la mujer vestida de blanco, de la que nos ha contado tantas cosas el viejo jardinero que murió. Pero tienen que venir conmigo hasta el final del jardín, donde está el muro.» Nada más decir esto, se envolvió en su chal blanco y se deslizó ligerísima a través del follaje, y las niñas echaron a correr detrás de ella, riéndose y bromeando. Pero, apenas hubo llegado Adelgunda al arco medio caído se quedó petrificada y todos sus miembros paralizados. El reloj del palacio tocó las nueve: «¿No ven -exclamó Adelgunda con el tono apagado y cavernoso del mayor espanto-, no ven nada..., la figura... que está delante de mí? ¡Jesús! Extiende la mano hacia mí... ¿no la ven?»

Las niñas no veían lo más mínimo, pero todas se quedaron sobrecogidas por el miedo y el terror. Echaron a correr, hasta que una que parecía la más valiente saltó hacia Adelgunda y trató de cogerla en sus brazos. Pero en el mismo instante Adelgunda se desplomó como muerta. A los gritos despavoridos de las niñas, todos los del palacio salieron apresuradamente. Cogieron a Adelgunda y la metieron dentro. Despertó al fin de su desmayo y refirió temblando que, apenas entró bajo el arco, vio ante ella una figura aérea, envuelta como en niebla, que le alargaba la mano.

Como es natural, se atribuyó la aparición a la extraña confusión que produce la luz del anochecer. Adelgunda se recobró la misma noche, de tal modo, que no se temieron consecuencias algunas, y se dio el asunto por terminado. ¡Y, sin embargo, qué diferente fue! A la noche siguiente, apenas dieron las nueve campanadas, Adelgunda, presa de terror, en mitad de los amigos que la rodeaban, empezó a gritar: «¡Ahí está, ahí está! ¿No la ven? ¡Ahí está, enfrente de mí!»

Baste saber que desde aquella desgraciada noche, apenas sonaban las nueve, Adelgunda volvía a afirmar que la figura estaba delante de ella y permanecía algunos segundos, sin que nadie pudiese ver lo más mínimo, o por alguna sensación psíquica pudiese percibir la proximidad de un desconocido principio espiritual.

La pobre Adelgunda fue tenida por loca, y la familia se avergonzó, por un extraño absurdo, del estado de la hija, de la hermana. De ahí aquel raro proceder, al que ya he hecho alusión. No faltaron médicos ni medios para librar a la pobre niña de una idea fija, que así llamaban a la aparición, pero todo fue en vano, hasta que ella pidió, entre abundantes lágrimas, que la dejasen, pues la figura que se le aparecía con rasgos inciertos e irreconocibles, no tenía nada de terrorífico, y no le producía ya miedo; incluso tras cada aparición tenía la sensación de que en su interior se despojase de ideas y flotase como incorpórea, debido a lo cual padecía gran cansancio y se sentía enferma. Finalmente, la Coronela trabó conocimiento con un célebre médico, que estaba en el apogeo de su fama, por curar a los locos de manera sumamente artera (mediante ardides muy ingeniosos). Cuando la Coronela le confesó lo que le sucedía a la pobre Adelgunda, el médico se rió mucho y afirmó que no había nada más fácil que curar esta clase de locura, que tenía su base en una imaginación sobreexcitada. La idea de la aparición del fantasma estaba unida al toque de las nueve campanadas, de forma que la fuerza interior del espíritu no podía separarlo, y se trataba de romper desde fuera esta unión. Esto era muy fácil, engañando a la joven con el tiempo y dejando que transcurriesen las nueve, sin que ella se enterase. Si el fantasma no aparecía, ella misma se daría cuenta de que era una alucinación y, posteriormente, mediante medios físicos fortalecedores, se lograría la curación completa.

¡Se llevó a efecto el desdichado consejo! Aquella noche se atrasaron una hora todos los relojes del palacio, incluso el reloj cuyas campanadas resonaban sordamente, para que Adelgunda, cuando se levantase al día siguiente, se equivocase en una hora. Llegó la noche. La pequeña familia, como de costumbre, se hallaba reunida en un cuartito alegremente adornado, sin la compañía de extraños. La Coronela procuraba contar algo divertido, el Coronel empezaba, según costumbre cuando estaba de buen humor, a gastar bromas a la vieja francesa, ayudado por Augusta, la mayor de las señoritas. Todos reían y estaban alegres como nunca.

El reloj de pared dio las ocho (y eran las nueve) y, pálida como la muerte, casi se desvaneció Adelgunda en su butaca... ¡la labor cayó de sus manos! Se levantó, entonces, el tenor reflejado en su semblante, y mirando fijamente el espacio vacío de la habitación, murmuró apagadamente con voz cavernosa: «¿Cómo? ¿Una hora antes? ¡Ah! ¿No lo ven? ¿No lo ven? ¡Está frente a mí, justo frente a mí!» Todos se estremecieron de horror, pero como nadie viese nada, gritó la Coronela: «¡Adelgunda! ¡Repórtate! No es nada, es un fantasma de tu mente, un juego de tu imaginación, que te engaña, no vemos nada, absolutamente nada. Si hubiera una figura ante ti, ¿acaso no la veríamos nosotros?... ¡Repórtate, Adelgunda, repórtate!» «¡Oh, Dios...! ¡Oh, Dios mío -suspiró Adelgunda-, van a volverme loca! ¡Miren, extiende hacia mí el brazo, se acerca... y me hace señas!» Y como inconsciente, con la mirada fija e inmóvil, Adelgunda se volvió, cogió un plato pequeño que por casualidad estaba en la mesa, lo levantó en el aire y lo dejó... y el plato, como transportado por una mano invisible, circuló lentamente en torno a los presentes y fue a depositarse de nuevo en la mesa.

La Coronela y Augusta sufrieron un profundo desmayo, al que siguió un ataque de nervios. El Coronel se rehízo, pero pudo verse en su aspecto trastornado el efecto profundo e intenso que le hizo aquel inexplicable fenómeno.

La vieja francesa, puesta de rodillas, con el rostro hacia tierra, rezando, quedó libre como Adelgunda, de todas las funestas consecuencias. Poco tiempo después la Coronela murió. Augusta se sobrepuso a la enfermedad, pero hubiera sido mejor que muriese antes de quedar en el estado actual. Ella, que era la juventud en persona, como ya les describí al principio, se sumió en un estado de locura tal que me parece todavía más horrible y espeluznante que aquellos que están dominados por una idea fija. Se imaginó que ella era aquel fantasma incorpóreo e invisible de Adelgunda, y rehuía a todos los seres humanos, o se escondía en cuanto alguien comenzaba a hablar o a moverse. Apenas se atrevía a respirar, pues creía firmemente que de aquel modo descubría su presencia y podía causar la muerte a cualquiera. Le abrían la puerta, le daban la comida, que escondía al tomarla, y así, ocultamente, hacía con todo. ¿Puede darse algo más penoso?

El Coronel, desesperado y furioso, se alistó en la nueva campana de guerra. Murió en la batalla victoriosa de W... Es notable, muy notable, que desde aquella noche fatal, Adelgunda quedó libre del fantasma. Se dedica por entero a cuidar a su hermana enferma, y la vieja francesa la ayuda en esta tarea. Según me ha dicho hoy Silvestre, el tío de las pobres niñas, acaba de llegar para consultar con nuestro buen R... acerca del método curativo que debe emplearse con Augusta. ¡Quiera el Cielo facilitar esta improbable curación!

Cipriano calló y también los amigos permanecieron en silencio. Finalmente, Lotario exclamó: «¡Esta sí que es una condenada historia de fantasmas! ¡Pero no puedo negar que estoy temblando, a pesar de que todo el asunto del plato volante me parece infantil y de mal gusto!» «No tanto -interrumpió Ottomar-, no tanto, ¡querido Lotario! Bien sabes lo que pienso acerca de las historias de fantasmas, bien sabes que estoy en contra de todos los visionarios.»